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Justus konnte nicht sagen, wie lange er inzwischen auf dieser Kiste saß. Um ihn drehte sich alles, ihm war übel, und jedes Mal, wenn er versuchte, aufzustehen, wurde ihm beinahe schwarz vor Augen.
Nicht, dass ihn das daran hindern würde, es trotzdem immer wieder zu versuchen.
Zwischendurch versuchte er, wieder zusammen zu bekommen, was ihn hierher geführt hatte, was passiert war.
Es ging um einen Fall, er hatte irgendetwas herausfinden wollen, doch kaum hatte er das leerstehende Haus betreten, hatte er einen heftigen Schlag gegen den Hinterkopf bekommen. Kurz musst er weg gewesen sein, und entfernt war ihm selbst klar, dass es kein gutes Zeichen war, dass er sich nicht vollends erinnerte.
Mit einem tiefen Luftholen machte er den nächsten Versuch, aufzustehen. Langsam erhob er sich, eine Hand an der Wand, wankte, schaffte einen Schritt vorwärts.
Vor seinen Augen tanzten weiße Punkte, in seinen Ohren rauschte es, er presste die Lider zusammen in der Hoffnung, dem Schwindel zu entgehen.
Ein Arm schlang sich um ihn und Justus wurde starr, versuchte, die aufsteigende Panik herunter zu kämpfen.
Dann eine Stimme neben ihm – er konnte die Worte nicht verstehen, doch sie war vertraut. Seufzend ließ er sich ein wenig in den stützenden Griff sinken, das Rauschen ließ nach.
„Wie viele Finger?“, wollte Cotta wissen, drängend, als würde er die Frage nicht zum ersten Mal stellen.
Erneut blinzelte Justus mühsam. Er konnte Cottas Hand vor sich erkennen, doch immer wieder drohte es dunkel um ihn zu werden, das Zimmer bewegte sich um ihn.
„Drei?“, riet er. Wartete nicht auf die Antwort, sondern schob hinterher: „Wie haben Sie mich-“
„Peter und Bob haben mich angerufen“, erklärte Cotta. „Komm, lass uns draußen auf den Krankenwagen warten.“
Justus versuchte einen weiteren Schritt, wankte wieder.
„Ich hab dich“, versicherte Cotta, hielt ihn fest. „Ich hab dich, Justus.“