Work Text:
Стэнли вошел в дом и на него волной обрушился будоражущий запах. В забвение, он наугад скинул куртку и зашел на кухню, где Вы стояли за плитой, в фартуке, в муке и с закатанными рукавами.
— Здравствуй, Стэн, — не оборачиваясь сказали Вы, разминая руками тесто, — садись за стол, сейчас будет ужин.
Стэнли заглянул к тебе через плечо, и да, Вы пекли печенье. В духовке допекалась партия, на столешнице в полотенце стыло готовое. Он схватил румяное сердечко-булку в пудре и откусил, обомлев. Такой знакомый вкус.
— Я вообще про рагу, но можешь попробовать, — усмехнулись Вы, вытирая руки о фартук. — В кладовке была коробка с рецептами. Ты не говорил, что увлекаешься выпечкой, — Вы вдруг нахмурились. — Стэн, ты чего? Так не понравилось?
Стэнли вырвался из мыслей, вытирая непонятно почему затуманевшиеся глаза. Не помогло.
— На вкус как мамины, — прохрипел он, вспоминая, как это самое печенье Ма пекла им с Фордом в детстве. Когда вдоволь бегали по пляжу, приходили домой все в песке и пахнущие солнцем, а дома стоял уютный аромат и мамин зов «к столу!». Будто и не было двадцати лет и он снова десятилетний мальчик, уплетающий домашнюю еду и дразнящий близнеца, а на дворе лето и целая жизнь впереди.
Стэн почувствовал как Вы нежно положили руку ему на щеку. Всхлипнул и поддался прикосновению, а затем заключил Вас в объятья, упиваясь ностальгией, горем и любовью.