Chapter Text
Le Poudlard Express avait recraché ses passagers dans un mélange de pluie fine et de vapeur chaude. Les bagages disparaissaient dans des mains agiles, les chouettes hululaient dans leurs cages, et les premières conversations de rentrée gonflaient comme un brouillard sonore.
La Grande Salle accueillit ce flot avec la chaleur familière des bougies flottantes et l’odeur de tarte au potiron. Les bancs se remplirent rapidement, et les voix s’entrechoquèrent comme si l’été n’avait jamais existé.
Harry s’était assis à la table de Gryffondor, un peu en retrait mais pas assez pour que ça se voie. Devant lui, l’assiette était pleine, mais il se contentait de pousser distraitement une fourchette dans les pommes de terre rôties. Ses épaules restaient basses, presque rentrées.
À côté, Hermione, déjà lancée sur son nouveau projet, "Je pense que je vais comparer les lois de la métamorphose expérimentale." Elle feuilletait un carnet, son regard brillant. "Il faudra forcément que j’intègre les thèses de Bedivere, mais je ne sais pas si le professeur McGonagall acceptera."
Ron, la bouche déjà pleine, secouant la tête, "Laisse tomber deux minutes Hermione. Cette année on doit reprendre les entraînements de Quidditch à fond si on veut avoir une chance." Entre deux bouchées, il attrapa un pilon de poulet. "Il va falloir organiser les plannings avec l’équipe."
Harry tenta d’intervenir, baissant légèrement la voix. "Je voulais vous dire que…"
Hermione, levant la main sans le regarder, "Oui mais attends Harry. Tu crois que le professeur McGonagall accepterait que j’intègre Bedivere à mon exposé ?"
Harry, clignant des yeux, "Je… euh… peut-être ?"
Hermione, satisfaite, "Voilà, merci." Elle replongea aussitôt dans ses notes.
Ron, profitant de la brèche pour reprendre, "Et puis, sérieux, il faut qu’on organise des matchs amicaux contre Serdaigle, tu penses pas ?" Il se tourna vers Harry, un morceau de pain coincé entre les dents.
Harry "Oui…" Sa voix s’éteignit d’elle-même.
Ce fut comme ça toute la soirée. Chaque fois qu’il essayait de placer un mot qui le concernait, la conversation bifurquait aussitôt vers leurs projets, leurs urgences. Harry hochait la tête machinalement, distribuant de petits "mh" et "oui" au bon moment. Il souriait quand il fallait, mais ses yeux restaient ailleurs.
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À l’autre bout de la salle, à la table des Serpentard, Draco Malfoy observait. Sa fourchette tournait paresseusement dans son assiette, mais son regard glissait régulièrement vers la table des lions.
Draco, se penchant légèrement vers Blaise et Pansy, "Vous avez vu Potter ?"
Pansy, ajustant une mèche de cheveux, "Quoi encore ?"
Draco, d’un ton neutre, "Il ne mord plus. C’est… inhabituel."
Blaise haussa un sourcil sans chercher du regard. "Il est peut-être juste content d’être revenu."
Draco, fronçant imperceptiblement les sourcils, "Ou alors il est épuisé. Regardez-le, il ne parle presque pas. Et quand il le fait, on l’interrompt sans qu’il réagisse."
Pansy, avec un demi-sourire, "Peut-être que c’est mieux. Moins de Potter, moins de bruit."
Draco ne répondit pas, mais ses yeux restèrent fixés sur la manière dont Harry faisait mine de manger sans vraiment toucher à son assiette.
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Les jours suivants, la routine reprit son cours sévère.
En classe, Harry suivait, mais avec ce léger temps de retard qui fait froncer les sourcils aux professeurs attentifs. Pas d’erreur grossière, juste un rythme décalé, comme si son esprit avait besoin d’une seconde supplémentaire pour revenir de très loin.
Aux repas, il se contentait de petites portions, souvent à moitié entamées. Ses cernes s’épaississaient, trahissant des nuits plus courtes ou plus agitées.
Le mercredi, en Défense contre les Forces du Mal, Draco eut à nouveau l’occasion de l’observer. Potter lançait ses sorts au bon moment, mais sans cette énergie presque arrogante qui le caractérisait. Quand la cloche sonna, il rangea sa baguette le premier, comme soulagé.
Draco, plus tard, à voix basse, "Il y a quelque chose qui cloche."
Pansy, un sourire en coin, "Peut-être qu’il réfléchit enfin avant de parler."
Draco, secouant la tête, "Non. Ce n’est pas ça."
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Le jeudi soir, dans la salle commune de Gryffondor, Harry tenta encore une fois.
"J’essaie juste de vous dire que…"
Ron, déjà sur sa lancée, "Harry, attends. T’es d’accord que si on veut battre Poufsouffle, il faut changer notre stratégie ?"
Harry sentit la phrase mourir dans sa gorge. Il haussa les épaules. "Oui… peut-être."
Hermione, le nez dans un livre, "Tu pourrais vérifier cette date pour moi ? Ça m’éviterait de perdre du temps."
Harry obéit sans discuter.
Plus tard, seul dans un fauteuil, il fixa les flammes. Les voix derrière lui se mêlaient, familières et lointaines à la fois. Il n’essaya plus de parler.
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Le vendredi s’annonçait gris et humide. La pluie, fine et constante, s’infiltrait dans les couloirs glacés, accrochant aux robes des élèves une odeur d’air mouillé et de pierre sombre. Les torches crachaient une lumière plus basse que d’habitude, vacillant et laissant des pans entiers de mur dans l’ombre.
Harry descendit vers les cachots, les mains dans les poches. Il n’avait pas particulièrement envie de ce cours de Potions, mais au moins, il savait à quoi s’attendre.
La salle se remplissait peu à peu, chaque pas résonnant sur la pierre. Harry prit place, son sac posé à côté de lui. Draco, déjà installé, leva les yeux. Ses traits restaient impassibles, mais il détailla les cernes un peu plus marquées, le soupir discret lorsqu’Harry s’assit. Il nota tout, comme on range des pièces dans une boîte pour un puzzle qu’on n’a pas encore décidé d’assembler.
Ils n’eurent pas besoin que le professeur Snape leur désigne une place. Depuis le début du trimestre, il avait pris l’habitude de les mettre ensemble.
Le professeur Snape distribua les instructions d’une voix ferme, chaque mot tombant avec un écho sec.
"La potion doit être prête à la fin de l’heure. Rapide, précise, impeccable."
Les binômes s’agitèrent aussitôt. À la table voisine, Seamus renversa déjà un peu de poudre de racine sur sa manche, deux rangs plus loin, une dispute éclata entre un Serpentard et un Poufsouffle. Le professeur Snape, son ombre glissant comme une présence supplémentaire, trancha la querelle d’un commentaire sec.
Harry et Draco commencèrent en silence. Les premières étapes se passèrent sans incident, Harry mesurant, Draco surveillant. Mais au troisième ingrédient, Harry saisit la mauvaise fiole. Draco, à voix basse, "Pas celle-là."
Harry rectifia, mais quelques minutes plus tard, un quart de cuillère de trop tomba dans le chaudron. Draco, crispant la mâchoire, "Concentre-toi."
Le professeur Snape passa derrière eux sans un mot, mais le léger ralentissement de sa marche trahissait son observation. Ailleurs, les potions prenaient déjà une teinte stable. La leur hésitait encore, verte et opaque.
Un bruit sec retentit à l’avant, une fiole venait d’exploser entre les mains d’un élève. Le professeur Snape s’éloigna aussitôt, gestes précis, sort rapide, remontrance cinglante.
Draco, désignant une ligne sur le parchemin, "Attends trois tours, pas moins."
Harry "Oui."
Même ainsi, la préparation ne se stabilisa pas. Quand la cloche sonna, plusieurs binômes reçurent un "acceptable" ou un hochement sec. Eux restèrent sous le regard noir du professeur Snape.
"Messieurs Potter, Malfoy. Vous allez rester jusqu’à ce que cette potion ait retrouvé un semblant de dignité."
Un murmure approbateur parcourut la classe. Les élèves sortirent un à un, laissant derrière eux un silence humide et le clapotis des gouttes sur la pierre. Le professeur Snape s’installa à son bureau, prit un dossier, et glissa quelques mots rapides.
"Je dois remettre ceci à Dumbledore. Ne touchez à rien d’inutile."
La porte se referma presque complètement derrière lui
Harry et Draco se remirent au travail. Draco aligna les ingrédients avec méthode.
"On va le faire correctement cette fois."
Harry hocha la tête et saisit la louche. La salle, vidée de ses élèves, résonnait différemment, le feu crépitait plus distinctement, les bulles de la potion semblaient battre la mesure. L’odeur métallique et herbacée emplissait l’air.
Leur silence ne fut troublé que par le léger froissement des parchemins sur la table, jusqu’au moment où un éclat lumineux se réverbéra contre la pierre.
Et tout bascula.
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