Chapter Text
À medida que o brilho mágico e quente do medalhão de prata se dissipava, o quarto de Hermione mergulhou na escuridão total. Ela piscou, surpresa por se ver no escuro. Durante horas, seu foco na magia havia sido tão intenso que ela nem percebera o sol se pondo.
Apontando a varinha para o abajur no canto, ela voltou sua atenção para o pequeno medalhão oval sobre a escrivaninha. Ele parecia brilhar por dentro, ainda cintilando com a magia que ela havia realizado.
Um sentimento de realização aqueceu seu peito ao vê-lo.
Finalmente. Ela havia passado mais de um ano mexendo e pesquisando só para chegar a este momento. Claro, ainda precisaria de testes e de alguns ajustes, mas Hermione sentia que, desta vez, tinha conseguido. O feitiço parecia... certo. Algo havia se encaixado dessa vez. Agora, tudo o que ela precisaria fazer seria colocar o medalhão e abrir o fecho.
Ela o encontrara em uma pequena loja de revenda no Beco Diagonal, decidindo comprá-lo no instante em que percebeu que se tratava de um Medalhão de Manifestação — um objeto que supostamente realizava os desejos de quem o usava sempre que era aberto. Embora não fossem conhecidos por serem particularmente eficazes, sua magia seria perfeita para o que ela tinha em mente.
Um frio nervoso subiu por seu estômago ao pensar em abri-lo agora mesmo. Já estava ficando tarde, mas talvez ainda tivesse tempo.
Hermione se levantou, esticando os braços para o alto a fim de relaxar os ombros tensos, e olhou ao redor do quarto fracamente iluminado. Caixas vazias espalhavam-se pelo chão, todas proclamando a mesma coisa na frente:
Feitiço de Devaneio Patenteado! Aproveite trinta minutos de um devaneio altamente realista e completamente seguro! (Não vendido para menores de dezesseis anos.)
O texto chamativo vinha acompanhado da imagem de um homem e uma mulher no convés de um navio pirata, em um abraço romântico.
Quando Fred e George haviam inventado aquilo anos atrás, Hermione lhes dissera o quanto achava a ideia notável. E, desde então, vinha se perguntando se conseguiria tentar recriar o feitiço — e, quem sabe, torná-lo um pouco mais... adequado a adultos?
Era apenas um pequeno projeto paralelo, envolvendo muita pesquisa e a desmontagem de feitiços complexos — duas de suas atividades favoritas —, então ela não se importava com o tempo que estava levando.
Havia apenas um verdadeiro problema com o feitiço: ela não podia saber exatamente o que cada devaneio traria antes de entrar nele. Essa parte da magia dependia das habilidades de manifestação do medalhão, que ela ainda não havia dominado completamente.
Hermione olhou para o relógio sobre o criado-mudo, mordendo o lábio enquanto refletia. Provavelmente deveria ir dormir.
Seus olhos, porém, voltaram para o medalhão repousando na escrivaninha.
Trinta minutos não eram nada, pensando bem. Ela podia sacrificar meia hora de sono para saciar a curiosidade. Além disso, dormir agora estava fora de cogitação, já que qualquer um de seus desejos mais secretos poderia ganhar vida com o simples clique de um medalhão.
E havia tantos, tantos a explorar.
Hoje em dia, ninguém jamais acreditaria nisso, mas Hermione Granger tinha todo tipo de fantasia. Algumas doces, outras picantes, e outras de fazer o queixo cair. Mas o problema de ser famosa — ao menos no mundo bruxo — era que sua privacidade em assuntos assim era de extrema importância. Ela precisava manter uma imagem, uma que lhe garantisse o respeito que merecia. Se alguém descobrisse que achava excitante a ideia de ser passada de mão em mão por um time inteiro de quadribol... bem, todo aquele respeito que tanto lutara para conquistar desapareceria num instante.
Ela quase contara isso a Rony, quando ainda estavam juntos. Mas, no fim, não importou. Ele certamente se encarregou disso.
Também havia a questão da segurança. Ninguém ajuda a derrubar um ditador fascista imortal sem fazer alguns inimigos no processo. Algumas das coisas que Hermione tinha vontade de experimentar envolviam um nível de vulnerabilidade simplesmente arriscado demais para se considerar.
Mas os devaneios eram seguros. Privados. E agora que ela descobrira uma forma de mergulhar neles como se fossem reais, finalmente poderia viver todas as suas fantasias sem praticamente nenhum risco. O problema de arrumar um novo namorado estava resolvido! Era a solução perfeita.
Tomando sua decisão, Hermione agarrou o medalhão da escrivaninha e marchou até a cama, deitando-se sobre as cobertas. Ela observou as próprias pernas cobertas pelo pijama por um instante, perguntando-se se o devaneio a manteria com aquelas roupas ou as mudaria.
Bem, teria de descobrir. Era apenas um teste. Poderia fazer melhorias amanhã.
Desenrolando a delicada corrente de prata no ar à sua frente e deixando o pequeno oval do medalhão piscar sob a luz do abajur, Hermione hesitou mais uma vez. Era uma magia estranha, extremamente complexa. É verdade que o medalhão deveria ser capaz de antecipar as coisas que ela gostaria, dadas suas propriedades de realização de desejos — mas não era uma ciência exata. Havia toda a possibilidade de ser lançada em um pesadelo, em vez de um sonho.
Mas ela havia sido muito cuidadosa ao replicar a parte cronometrada do feitiço dos gêmeos. Se fosse um pesadelo, só precisaria aguentá-lo por trinta minutos.
Hermione passou a corrente sobre a cabeça, acomodando-a em torno do pescoço e, com uma respiração profunda, abriu o medalhão.
O abajur sumiu de vista.
Foi como afundar — como se sua consciência estivesse se afastando do corpo, descendo para algum éter intermediário onde tudo era diferente. Lentamente, um novo mundo começou a se formar ao redor dela.
A primeira coisa que notou foi que sua cama macia havia sido substituída por uma superfície firme e emborrachada. Ela estava deitada de costas, com os braços acima da cabeça. Quando tentou se mover, percebeu que algo prendia seus pulsos, mantendo-os imóveis. Apenas a menor fenda de luz fraca atravessava a venda que agora cobria seus olhos.
O ar frio beijou sua pele, fazendo seus mamilos nus endurecerem. Aparentemente, a venda era a única coisa que ela estava usando.
O coração de Hermione acelerou.
Ela estava prestes a ser dominada por alguém invisível? O pensamento, embora assustador, também era insuportavelmente excitante. Talvez ele já estivesse ali, naquele quarto, observando-a. Seus dedos dos pés se flexionaram.
De repente, Hermione ficou nervosa. Ela não tinha sua varinha aqui e, embora suas pernas estivessem livres, as amarras em seus pulsos a impediriam de lutar contra alguém ou fugir. Ela estava completamente vulnerável, estendida como uma oferta para quem quer que o feitiço do devaneio considerasse adequado.
Que inebriante.
A magia era realmente incrível. Era como se ela estivesse realmente ali, vivendo um sonho que tinha há tanto tempo. Ela podia sentir absolutamente tudo em detalhes perfeitos, desde as cordas apertadas e sedosas em seus pulsos até a superfície de couro do — ela supôs que fosse algum tipo de mesa — debaixo dela. E, com sorte, quando chegasse a hora, ela sentiria cada pedacinho de prazer (e até mesmo dor) que estava reservado para ela também.
Passos leves e lentos chegaram aos seus ouvidos. Afinal, havia alguém ali.
Hermione desejava desesperadamente ver quem poderia ser. Seria alguém que ela conhecia? Ou algum estranho perigoso e bonito? O fato de não poder vê-lo já era uma espécie de tortura deliciosa.
Os passos pararam à sua direita. Ela podia praticamente sentir o olhar deles deslizando sobre seu corpo, absorvendo cada centímetro de sua pele nua. Talvez estivessem pensando no que fazer com ela primeiro. A ideia a fez querer se contorcer.
“Olá?”, ela chamou.
“Quem está aí?”
Nenhuma resposta.
Em vez disso, um toque tão leve que não poderia ser outra coisa senão uma pena começou a deslizar pelo seu corpo, começando na garganta e descendo rapidamente até ao seu íntimo. Ela ofegou, estremecendo com a sensação intensa.
Quem quer que estivesse segurando a pena devia ser um artista, decidiu Hermione. Ele a usava como um pincel, acariciando sua pele e deixando não tinta, mas fogo em seu rastro. Cada pequena pincelada a deixava eletrizada, com sensações ampliadas mil vezes. A pena percorreu todo o seu corpo — sobre seus mamilos eretos, seu abdômen sensível, descendo por suas coxas trêmulas. Quando chegou aos pés, ela se mexeu, preparada para chutar a pena que a fazia cócegas, mas ela parou nos tornozelos, circulando cada um deles antes de voltar para provocar a parte interna das coxas.
Um gemido escapou de seus lábios. Ela já estava irremediavelmente molhada e excitada, e ninguém tinha sequer tocado nela ainda. Horrivelmente, Hermione se perguntou se tinha cometido um grave erro. Trinta minutos era um tempo limite muito curto. Ela deveria ter feito pelo menos uma hora.
A pena subiu para circular seu seio direito antes de descer novamente, fazendo suas costas se arquearem para fora da mesa. Se alguém não a tocasse logo, ela iria explodir!
Hermione abriu a boca, mas antes que pudesse pedir ao portador da pena para tocá-la, uma voz grave chegou aos seus ouvidos.
“Abra as pernas.”
Três palavras curtas, só isso. No entanto, elas enviaram uma mistura emocionante de medo e excitação diretamente ao seu íntimo.
A voz era familiar de uma forma que ela não conseguia identificar. Certamente não era Harry ou Ron, graças a Deus. Ela não tinha certeza se conseguiria lidar com os sentimentos estranhos que isso poderia causar.
Lambendo os lábios nervosamente, Hermione fez o que a voz pediu, afastando as pernas o máximo que a mesa estreita permitia.
“É o melhor que você consegue fazer?”, zombou o homem. Antes que ela pudesse responder, ele falou novamente. “Incarcerous.”
Cordas envolveram repentinamente seus joelhos, afastando-os com força, forçando seus pés a saírem da mesa. Ela engasgou, percebendo que não apenas suas pernas estavam agora bem abertas, mas seus joelhos estavam presos às laterais da mesa.
Hermione ficou boquiaberta. Quem era esse? Claramente ele era um bruxo, ou então o feitiço do devaneio era capaz de dar magia a qualquer pessoa. Quem quer que fosse, ele obviamente gostava de ter controle sobre ela. Como se para confirmar esse pensamento, ele falou novamente.
“Confortável?”, ele perguntou, com um tom de zombaria na voz.
Engolindo em seco, Hermione avaliou a si mesma. Ela não estava machucada, apenas um pouco chocada. E, se fosse honesta consigo mesma, mais do que um pouco excitada.
“Está tudo bem”, ela sussurrou, incapaz de conter um grito de surpresa ao sentir a pena voltar, deslizando bem abaixo de sua parte central recém-exposta.
Mas, assim que chegou, a sensação desapareceu.
Se antes seu corpo estava à disposição, agora ela era um presente completo, forçada a se abrir e pronta para ser tomada. Ela mal tinha escolha agora. O que quer que ele quisesse fazer com ela, ele poderia, e ela não poderia fazer nada para impedir.
Sua boceta pulsava ao sentir o olhar dele ali. Ele podia ver o quanto ela estava molhada, não havia como esconder. De repente, ela se sentiu um pouco envergonhada. Bastou uma pena e uma voz áspera e sarcástica para deixá-la molhada. Ele a julgaria? No início, ela não tinha pensado em se preocupar com isso, mas agora a voz zombeteira dele havia se infiltrado em sua mente, acendendo seus nervos.
“Mmm. Estamos ansiosos, não é?”
Hermione estremeceu. Aquela voz era perigosa. Misturada com veneno e especiarias, suave como um licor caro. Algo profundo dentro dela despertou com o som, despertando uma necessidade frenética de ouvi-lo novamente.
“Sim”, ela disse. “Por favor...”.
Ela parou, sem saber ao certo o que estava pedindo.
Um dedo substituiu a pena, traçando levemente uma linha em seu peito até a base do pescoço. Hermione não conseguia respirar.
“Por favor, o quê?”, ele murmurou perto de seu ouvido.
“Toque-me. Senhor. Por favor. Eu preciso disso.”
Implorar era a única vantagem que lhe restava. Todo o resto estava sob o controle dele. Aquele homem sem rosto com a voz diabólica tinha poder total sobre ela.
Outros dedos se juntaram ao primeiro, até que toda a mão dele envolveu firmemente sua garganta. Quando ele falou novamente, estava tão perto de seu ouvido que ela podia sentir sua respiração.
“Senhor? Você realmente não sabe quem eu sou?”
Sob a venda, Hermione piscou, surpresa. Ela o conhecia, então? Mas aquela voz, ela tinha certeza de que a reconheceria se conhecesse aquele homem.
“N-não?”, ela disse.
A mão desapareceu. Hermione gritou com a perda, sentindo falta do toque dele, apenas para senti-lo novamente quando a mão dele pousou em uma de suas coxas, apertando um pouco.
Uma sensação de cócegas roçou em algum lugar acima da mão dele, tão perto de onde ela mais queria ser tocada. Ela pensou que fosse a pena, até que a sensação decadente dos lábios dele indicou que era a respiração dele. Hermione soltou um grito involuntário e a sensação da boca dele ali, a apenas alguns centímetros de sua boceta dolorida.
“Então posso fazer o que quiser com você e você nunca descobrirá quem foi?”, ele disse.
Um arrepio de medo percorreu seu corpo com as palavras dele.
“Sim.”
O beijo dele se transformou em uma mordida dolorosa. Hermione se contorceu com a dor, presa pelas cordas apertadas. Ele riu contra a pele sensível dela, acalmando-a com uma breve lambida antes de se afastar novamente.
“Acho que devo avisá-la: estou tentado a fazer algumas coisas que você não iria gostar”, disse ele.
“Como o quê?”, perguntou Hermione automaticamente.
Seus dedos deslizaram pela perna dela, dançando pela pele sensível atrás do joelho, brincando com ela.
“Você é tão macia”, sussurrou ele, tão baixinho que ela se perguntou se ele não queria que ela ouvisse.
Hermione esperou. Sua mente estava enlouquecida, imaginando como seriam as mãos dele percorrendo todo o seu corpo. Imaginando qual seria a resposta dele à sua pergunta.
Finalmente, ele falou novamente.
“Eu poderia machucá-la”, veio a resposta sussurrada. “Amaldiçoá-la. Humilhá-la. Foder com você, embora, a julgar pelo estado da sua boceta molhada, você possa gostar disso.
Mesmo que eu fosse tão rude quanto gostaria de ser.”
O peito de Hermione arfava. Ela não conseguia evitar. As ameaças dele deveriam tê-la assustado — e assustaram —, mas também tiveram o efeito oposto. Estar à mercê desse estranho era tão excitante que ele provavelmente poderia fazer qualquer coisa com ela e ela gostaria, pediria por mais.
“Faça o que quiser”, ela sussurrou. “Só... por favor, me toque.”
As mãos dele deixaram sua pele. Um momento depois, uma nova sensação picou seu abdômen. Duro demais para ser uma pena ou um dedo. Sua varinha, ela percebeu.
“O que você me daria?”, ele disse.
“Qualquer coisa”, ela ofegou.
A ponta da varinha dele arrastou-se sobre a pele dela, penetrando com força. Ela tentou não tremer com a sensação, mas a ameaça dele de usar magia contra ela tomou conta de sua mente. Ele levou a ponta da varinha até os quadris dela, parando para cutucar com força a pele logo acima do clitóris.
“Você imploraria por isso, Granger?”
A sensação aguda da ponta da varinha aumentou, fazendo Hermione gemer com a pressão.
“Você choraria?”, ele perguntou. “Você imploraria pela minha misericórdia, imploraria para sentir meus dedos em sua linda boceta?”
“Sim”, Hermione respondeu com dificuldade. “Tudo o que você quiser.”
Ele emitiu um murmúrio de aprovação.
“Gosto do som disso”, ele disse. “Vá em frente, pequena fada. Implore.”
“Por favor!”, ela disse, com a voz rouca e desesperada.
“Por favor, me toque, senhor! Me morda, me amaldiçoe, me machuque, faça o que quiser! Só me deixe sentir seus dedos dentro de mim! Por favor, me toque.”
Ela esperou, toda a sua consciência focada na ponta da varinha que estava penetrando com força em sua carne, logo acima de seu botão inchado e escorregadio.
“Como desejar”, veio a voz sedosa.
Alívio e expectativa a inundaram ao ouvir o som. Finalmente! Ele iria tocá-la!
A sensação de sua varinha desapareceu.
Então, tudo o mais também desapareceu. As cordas, a venda, a mesa — tudo se dissolveu em uma espécie de vazio escuro. Ela estava flutuando, subindo, retornando ao seu corpo. Logo, Hermione sentiu a superfície macia do colchão sob ela mais uma vez, e sua pele nua agora estava confinada por um pijama de algodão.
Em seu peito, o medalhão estava aberto, agora fechado.
“Não!” ela gemeu, rolando e enterrando o rosto no travesseiro.
Só mais um pouquinho! Mais um minuto, pelo menos!
Frustrada, Hermione enfiou as mãos na frente do pijama, estremecendo quando seus dedos encontraram uma verdadeira poça. Ela estava encharcada, pronta para um homem cujos dedos eram muito mais longos e fortes que os dela. Que substituta ruim ela era.
Ela praticamente ainda podia senti-lo. A maneira como a mão dele envolvia seu pescoço, firme, mas ainda não violenta. A ameaça da varinha dele, deslizando pela pele dela. E, meu Deus, a voz dele. Ela poderia ter gozado só de ouvi-lo falar por tempo suficiente.
E agora ela provavelmente nunca mais o veria. Seu medalhão tinha sido encantado para levá-la a todos os tipos de fantasias diferentes. Havia a possibilidade de que ele nunca mais a levasse de volta àquela.
Hermione gemeu novamente, batendo a cabeça no travesseiro.
Certo. Ela teria que consertar essa pequena falha no tempo imediatamente. O limite de trinta minutos tinha sido um grande erro.
Fora isso, porém, o feitiço tinha funcionado. Talvez até demais. Tudo parecia totalmente real. As texturas detalhadas, os sons provocantes, o prazer visceral que ela sentira — tudo isso superava até mesmo seus devaneios mais intensos. Era como entrar em um universo alternativo onde você podia ser ou fazer tudo o que quisesse, com perfeita clareza. Por um momento, ela quase esqueceu que era um sonho.
Em particular, o homem parecia totalmente real. O medalhão realmente se superou com essa parte da fantasia. O corpo de Hermione reagiu novamente ao simples pensamento dele. Fosse ele fictício ou uma versão fantástica de alguém que ela realmente conhecia, Hermione tentaria vê-lo novamente. Não importava que magia ela tivesse que realizar para fazer o medalhão trazê-lo de volta, ela o faria.
Ela precisava ver o rosto dele. Precisava saber o nome dele, se é que ele tinha um. Ela nunca teria paz até conseguir.
Draco recuperou os sentidos de repente, voltando finalmente ao seu corpo.
Sua bebida havia se espalhado pelo chão aos seus pés, os cacos de vidro e o líquido âmbar brilhando à luz das velas de seu escritório. Ele não conseguia se lembrar de tê-la derrubado.
Na verdade, ele não conseguia se lembrar de ter feito nada por algum tempo, além de provocar a maldita Hermione Granger com uma pena ensanguentada.
Em um momento, ele estava em seu escritório tomando uma bebida antes de dormir, e tudo estava normal. No momento seguinte, ela estava simplesmente... lá. Em uma sala que ele nunca tinha visto antes. Amarrada, com os olhos vendados e implorando por ele, seu corpo perfeito em exibição como um banquete preparado apenas para ele.
Merlin, ele estava até excitado! Suas calças estavam desconfortavelmente apertadas onde ele estava sentado à sua mesa, seu pênis gritando para voltar para onde ele tinha estado e terminar o serviço.
Deixando esse fato francamente perturbador de lado... como isso tinha acontecido? Ele não podia realmente ter estado lá. Pelo que ele sabia, não havia nenhuma evidência de que ele tivesse saído do escritório. Mas isso não fazia sentido, porque ele se lembrava claramente de ter colocado a mão em volta do pescoço de Granger.
Ela parecia real.
Extremamente real.
Que droga.
Draco se levantou, passando por cima da bagunça no chão. Tremendo, ele passou a mão pelo cabelo, tentando entender o que tinha acabado de acontecer.
Não poderia ter sido um sonho. Para começar, ele estava totalmente acordado quando isso aconteceu. Ele tinha acabado de servir sua bebida e estava prestes a tomar um gole.
Estaria envenenada? Draco olhou para a garrafa de cristal em sua mesa com desconfiança. Talvez alguém tivesse colocado algum tipo de alucinógeno nela. Ele nem se lembrava de ter bebido.
E de todas as pessoas com quem ele poderia ter alucinações! Hermione Granger! Que tipo de sonho molhado de colegial tinha sido aquele? Ele não fantasiava com ela há anos, não desde que era um adolescente hormonal com uma queda secreta por garotas muggle nerds. E mesmo assim, as fantasias eram completamente diferentes.
Bem, tudo bem. Uma ou duas delas podiam envolver ela sendo amarrada. E mais do que algumas envolviam ela implorando. Mas ainda assim era diferente.
Além do como, o porquê de tudo isso era o que realmente o incomodava.
Por que ela? Por que agora? Por que assim? E por que, por que, por que ele estava tão ansioso para fazer isso? Pelo amor de Merlin, era a Granger! Por que ele não tinha olhado para ela, visto ela deitada ali na mesa para ele, e imediatamente corrido na direção oposta?
Porque a questão era que Draco se lembrava de ter tomado decisões. Não era um sonho normal, onde as coisas estavam fora de seu controle. Havia uma espécie de empurrãozinho, um puxão mágico aqui ou uma faísca sutil de uma ideia ali, levando-o a fazer o que fazer a seguir — mas ele mantinha controle total sobre si mesmo. Ele se lembrava do momento exato em que decidiu se inclinar e morder a pele macia da parte interna da coxa dela. E os sons que ela fez...
Porra! Sua ereção tinha acabado de começar a diminuir, e agora estava de volta.
Draco saiu furioso de seu escritório, indo direto para seus aposentos, onde pretendia tomar um banho extremamente longo.
Fosse o que fosse, aquilo nunca poderia acontecer com ele novamente. Ele não podia ter alucinações aleatórias, descontroladas e sexualmente carregadas sobre uma mulher que não via há anos.
Enquanto corria pelo corredor, ele tirou a camisa suada pela cabeça, sentindo-se muito quente e confinado para passar mais um segundo com ela vestida. Seu medalhão balançava contra seu peito, o metal frio acalmando sua pele superaquecida. Era uma antiga herança da família Malfoy — uma de um par, na verdade, embora a outra peça tivesse sido perdida há muito tempo. Não era realmente o seu estilo, mas ele o mantinha sob a camisa de qualquer maneira, pois supostamente possuía uma forte magia protetora.
Isso não tinha adiantado nada para ele naquela noite.
Certo. Amanhã, ele testaria aquela bebida em busca de substâncias ilícitas. Talvez ele fizesse uma visita ao Sr. Borgin. Sim, um especialista em assuntos de magia negra poderia ter algumas respostas para ele.
Por enquanto... Draco cerrou os dentes com raiva. Por enquanto, ele teria que cuidar de si mesmo. Talvez várias vezes. O que fosse necessário para tirá-la de sua cabeça.
Com tudo o que estava acontecendo, este era o pior momento possível para começar a sonhar com Granger novamente.