Work Text:
Por cada celda de Azkaban, hay una sola ventana.
Cuando el sol alegra el día, sus rayos no consiguen sacarle sonrisa alguna a Sirius.
Cuando la luna le quiere conversar, Sirius no le devuelve el saludo.
Entonces todo sigue. El sol sale. Se va. La luna lo secunda. Se va. Y todo se vuelve a repetir.
Estos últimos días, ha preferido fantasear que está muerto.
Nada vale la pena. Nada duele. Nada sirve.
Solo este profundo vacío y todo su cuerpo pudriéndose lentamente. Si disocia a niveles extremos, puede sentir los gusanos mordiendo pasito a pasito toda su piel. Hasta que quede irreconocible. Posiblemente, ya lo está.
Nada importa. Todos estamos condenados a la muerte, de todos modos.
Sirius lo supo siempre. Pero ahora, solo, sucio y olvidado, ese pensamiento es lo único al que puede acudir. Es todo lo que tiene.
Va a morir aquí. Algún día de verdad. Algún día, disociará tanto que su mente dejará de entender qué es vida y qué es muerte.
Algún día, se desmayará de cansancio y ya no va a despertar.
Algún día.